PRESENTACION EN VALLADOLID DE " LAS HORAS DE AYER"

                          Silencio 

  Forjado con metal de fuego y aire

Silencio

Entre los algodones de la niebla

Muerto de abrazo y hambre

Hambre de silencio

Compartido junto a la yesca

A la llama

Al sonido límpido del silencio

De la tarde ya caída

Rendida

ante los pies de una mirada

que suma más que resta

Ay amor de plata serena

cuánto en la noche

apartarme de ti me cuesta.

Silencio

Entre las ramas de los arboles

 En la punta de las estrellas

En la mano solicitante

Ay amor

Ay amante.

Enredadas y escondidas

las manos que procuro

En la noche
 En el silencio

Y yo  lo sabía.

sabía que el tiempo,

barco amarrado a tus  sólidas manos,

repetiría de nuevo la misma canción,

que de sueños habita y existe.

Lo sabía

 sabía que el viento,

sonido envuelto en tu cálida voz

insistiría de nuevo en la mismas palabras

que de muerte hieren y dañan.

Lo sabía

sabía que el silencio

pájaro muerto por falta de olvido

regresaría de nuevo a la luz  oscura

que  de lejanía vive y perdura.

Que no te arroje la noche
A su manto oscuro
Dormida ya la tarde
Entre las ramas colgada
Sonidos delirantes
Que no te arrojen
Contra el frio muro
De la puerta cerrada
A cal y canto
Que no te arroje la noche
Al vacío inoportuno
De la voz callada
De la sombra sobre el asfalto
Que no te arroje la noche
ni atardecer ni madrugada
dejando en tu cálida  espalda
vanos y oquedades
que te llevan a la nada
profunda de las soledades
que no te censuren el grito
ni el sorbo ni la cascada
de querer salir del tiempo
aunque sea quemando naves.

 Solo los grandes hombres no se marchan nunca, siempre quedará su recuerdo.

A mi padre, un gran hombre, un hombre bueno, que hoy 23 de agosto ha fallecido.


Lo poco o mucho bueno que hay en mí , a tí te lo debo, tu  me lo enseñaste.

OJOS VERDES 

Subiendo y bajando por los terraplenes del pueblo, pasaba el verano sobre la bicicleta. Aquella que estuvo  alojada y maltrecha durante años en los corrales de padre,y yo  pude recomponer. Don Gabino, el boticario, en cada caída, rociaba mis rodillas con yodo. Terminada la cura, me ponía en marcha en mi único quehacer estival hasta que regresó Sara. Entonces el párroco se empeñó en confiscarme primero la bicicleta, y como era capaz de encontrarla en la sacristía, terminó por quitarme los pedales. Así que el camino se me hacía más largo hasta la casa de Sara y sin embargo no cejé en mi afán de visitar a diario a la mujer, que hace años, quizá con la misma bicicleta, mi padre rondó durante todo un verano; Sara, alcahueta y prostituta, que había abandonado el pueblo a fuerza de palos y a la que, aunque tuviese que ir andando, yo necesitaba ver, sabiendo que luego  me esperaría el cinto de padre. Ni el yodo podía curar mis lágrimas, no por los golpes que recibía, si no por otro asunto. El que no me dejasen verla, no cambiaba el hecho de haber heredado los ojos más verdes del páramo.

Otro de los relatos presentados a la Copa de " Esta noche te cuento" con el que he conseguido pasar a la siguiente fase.

DOS LÁGRIMAS EN NUQUÍ  

Ha comenzado la procesión por las calles sin asfalto de Nuquí. Suenan tambores afrocolombianos con el ritmo cadencioso de la muerte. Las trenzas de la niña Taya cuelgan   lánguidas entre los brazos que la elevan, ofreciéndola a los santos porque fue buena sabiendo cumplir. La madre grita, acaricia el cuerpo   sintiéndole frio. La abuela entona un “lumbalú”. Ese canto fúnebre se adentra en la selva; el eco repite el lamento .Se condensa la sal del Pacífico y de los ojos. Graciela llora en el funeral. Una lágrima cae por Taya, otra por la cuchilla que también la mutilará a ella.